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 EN TUS MANOS  (SEGUNDA PARTE) Cada tanto, yo hacía algún sutil ruido como para que supieran que estaba con algo en la cocina. Me resultaba asombroso intentar escuchar la charla que mantenía la abuela con su profesor. Se los veía muy conectados con lo suyo, ella, con movimientos de su cuerpo que yo nunca había visto y hasta su voz, estaba diferente. Él, de lo más a gusto contándole algo que no llegué a entender pero parecía un tema de su trabajo. Parado de espaldas a mí, sin que ellos lo advirtieran, su modo de hablar se convirtió en una cautivante actividad,  que no quería abandonar.  Entre risas e intensos gestos, sacó de un lugar que no distinguí pero que imagino sería de su mochila, un aparatito. Podía ser algo que necesitara para controlar el ritmo cardíaco de la abuela, por qué no. Aunque de inmediato, con su teléfono en mano y ante el alboroto de mi abuela suplicándole una canción, se empezó a escuchar una música estilo salsa o similar. Retrocedí unos pasos y me encerré en la co

"En tus manos"  (primera parte) Mi   abuela tiene unas manos simpáticas, pequeñas, como de niña, aunque con algunas arruguitas y unas diminutas manchas. Cuando miro mis manos, me sonrío porque pienso en las suyas.  A una amiga mía, que mantengo de la infancia, mis manos le daban gracia, me contó, y cuando lo dice, me las señala, las levanta entre las suyas y me repite "¿ves? son como chiquitas, me dan ternura". Descubrí a eso de mis dieciséis, que la abuela y yo teníamos idénticas manos cuando la ayudé a sostener una pesada falda blanca de novia, para que no toque el piso, mientras ella se sacrificaba planchándole el ruedo recién hecho.  Estoy terminando de doblar la ropa que arrebaté de la soga porque el frío en la terraza era polar, mi abuela duerme su tercera hora de siesta sin ninguna interrupción. Este favor que no me pidió, va a salirme caro cuando me reclame que ya cerró Héctor, su carnicero leal, ese que custodia su  roast beef cada miércoles de modo insobo